Die Kompagnie liegt jenseits der Raab. Der von Langenau reitet hin, allein. Ebene. Abend. Der Beschlag vorn am Sattel glaenzt durch den Staub. Und dann steigt der Mond. Er sieht es an seinen Haenden.
Er traeumt.
Aber da schreit es ihn an.
Schreit, schreit,
zerreisst ihm den Traum.
Das ist keine Eule. Barmherzigkeit:
der einzige Baum
schreit ihn an:
Mann!
Und er schaut: es baeumt sich. Es baeumt sich ein Leib den Baum entlang, und ein junges Weib,
blutig und bloss,
faellt ihn an: Mach mich los!
Und er springt hinab in das schwarze Gruen und durchhaut die heissen Stricke; und er sieht ihre Blicke gluehn und ihre Zaehne beissen.
Lacht sie?
Ihn graust.
Und er sitzt schon zu Ross
und jagt in die Nacht. Blutige Schnuere fest in der Faust.