Ein Tag durch den Tross. Flueche, Farben, Lachen -: davon blendet das Land. Kommen bunte Buben gelaufen. Raufen und Rufen. Kommen Dirnen mit purpurnen Hueten im flutenden Haar. Winken. Kommen Knechte, schwarzeisern wie wandernde Nacht. Packen die Dirnen heiss, dass ihnen die Kleider zerreissen. Druecken sie an den Trommelrand. Und von der wilderen Gegenwehr hastiger Haende werden die Trommeln wach, wie im Traum poltern sie, poltern -. Und Abends halten sie ihm Laternen her, seltsame: Wein, leuchtend in eisernen Hauben. Wein? Oder Blut? - Wer kann's unterscheiden?