Ist das der Morgen? Welche Sonne geht auf? Wie gross ist die Sonne. Sind das Voegel? Ihre Stimmen sind ueber all.
Alles ist hell, aber es ist kein Tag.
Alles ist laut, aber es sind nicht Vogelstimmen.
Das sind die Balken, die leuchten. Das sind die Fenster, die schrein. Und sie schrein, rot, in die Feinde hinein, die draussen stehn im flackernden Land, schrein: Brand.
Und mit zerrissenem Schlaf im Gesicht draengen sich alle, halb Eisen, halb nackt, von Zimmer zu Zimmer, von Trakt zu Trakt und suchen die Treppe.
Und mit verschlagenem Atem stammeln Hoerner im Hof:
Sammeln, sammeln!
Und bebende Trommeln.