Wieder wandelnd im alten Park,/
O! Stille gelb und roter Blumen./
Ihr auch trauert, ihr sanften Goetter,/
Und das herbstliche Gold der Ulme./
Reglos ragt am blaeulichen Weiher/
Das Rohr, verstummt am Abend die Drossel./
O! dann neige auch du die Stirne/
Vor der Ahnen verfallenem Marmor./