Wachtfeuer. Man sitzt rundumher und wartet. Wartet, dass einer singt. Aber man ist so mued. Das rote Licht ist schwer. Es liegt auf den staubigen Schuhn. Es kriecht bis an die Kniee, es schaut in die gefalteten Haende hinein. Es hat keine Fluegel. Die Gesichter sind dunkel. Dennoch leuchten eine Weile die Augen des kleinen Franzosen mit eigenem Licht. Er hat eine kleine Rose gekuesst, und nun darf sie weiterwelken an seiner Brust. Der von Langenau hat es gesehen, weil er nicht schlafen kann. Er denkt: Ich habe keine Rose, keine. Dann singt er. Und das ist ein altes trauriges Lied, das zu Hause die Maedchen auf den Feldern singen, im Herbst, wenn die Ernten zu Ende gehen.