Jardin des Plantes, Paris
In Spiegelbildern wie von Fragonard/
ist doch von ihrem Weiss und ihrer Roete/
nicht mehr gegeben, als dir einer boete,/
wenn er von seiner Freundin sagt: sie war/
noch sanft von Schlaf. Denn steigen sie ins Gruene/
und stehn, auf rosa Stielen leicht gedreht,/
beisammen, bluehend, wie in einem Beet,/
verfuehren sie verfuehrender als Phryne/
sich selber; bis sie ihres Auges Bleiche/
hinhalsend bergen in der eignen Weiche,/
in welcher Schwarz und Fruchtrot sich versteckt./
Auf einmal kreischt ein Neid durch die Voliere;/
sie aber haben sich erstaunt gestreckt/
und schreiten einzeln ins Imaginaere.