Im Jardin des Plantes, Paris
Sein Blick ist vom Voruebergehn der Staebe/
so mued geworden, dass er nichts mehr haelt./
Ihm ist, als ob es tausend Staebe gaebe/
und hinter tausend Staeben keine Welt./
Der weiche Gang geschmeidig starker Schritte,/
der sich im allerkleinsten Kreise dreht,/
ist wie ein Tanz von Kraft um eine Mitte,/
in der betaeubt ein grosser Wille steht./
Nur manchmal schiebt der Vorhang der Pupille/
sich lautlos auf -. Dann geht ein Bild hinein,/
geht durch der Glieder angespannte Stille -/
und hoert im Herzen auf zu sein.