Wir wissen nichts von diesem Hingehn, das/
nicht mit uns teilt. Wir haben keinen Grund,/
Bewunderung und Liebe oder Hass/
dem Tod zu zeigen, den ein Maskenmund/
tragischer Klage wunderlich entstellt./
Noch ist die Welt voll Rollen, die wir spielen./
Solang wir sorgen, ob wir auch gefielen,/
spielt auch der Tod, obwohl er nicht gefaellt./
Doch als du gingst, da brach in diese Buehne/
ein Streifen Wirklichkeit durch jenen Spalt/
durch den du hingingst: Gruen wirklicher Gruene,/
wirklicher Sonnenschein, wirklicher Wald./
Wir spielen weiter. Bang und schwer Erlerntes/
hersagend und Gebaerden dann und wann/
aufhebend; aber dein von uns entferntes,/
aus unserm Stueck entruecktes Dasein kann/
uns manchmal ueberkommen, wie ein Wissen/
von jener Wirklichkeit sich niedersenkend,/
so dass wir eine Weile hingerissen/
das Leben spielen, nicht an Beifall denkend.