Seltsam, die Wuensche nicht weiter zu wuenschen. Seltsam,/
alles, was sich bezog, so lose im Raume/
flattern zu sehen. Und das Totsein ist muehsam/
und voller Nachholn, dass man allmaehlich ein wenig/
Ewigkeit spuert. - Aber Lebendige machen/
alle den Fehler, dass sie zu stark unterscheiden./
Engel (sagt man) wuessten oft nicht, ob sie unter/
Lebenden gehn oder Toten. Die ewige Stroemung/
reisst durch beide Bereiche alle Alter/
immer mit sich und uebertoent sie in beiden./
Schliesslich brauchen sie uns nicht mehr, die Frueheentrueckten,/
man entwoehnt sich des Irdischen sanft, wie man den Bruesten/
milde der Mutter entwaechst. Aber wir, die so grosse/
Geheimnisse brauchen, denen aus Trauer so oft/
seliger Fortschritt entspringt -: koennten wir sein ohne sie?/
Ist die Sage umsonst, dass einst in der Klage um Linos/
wagende erste Musik duerre Erstarrung durchdrang;/
dass erst im erschrockenen Raum, dem ein beinah goettlicher Juengling/
ploetzlich fuer immer enttrat, das Leere in jene/
Schwingung geriet, die uns jetzt hinreisst und troestet und hilft.