Stimmen, Stimmen. Hoere, mein Herz, wie sonst nur/
Heilige hoerten: dass sie der riesige Ruf/
aufhob vom Boden; sie aber knieten,/
Unmoegliche, weiter und achtetens nicht:/
So waren sie hoerend. Nicht, dass du Gottes ertruegest/
die Stimme, bei weitem. Aber das Wehende hoere,/
die ununterbrochene Nachricht, die aus Stille sich bildet./
Es rauscht jetzt von jenen jungen Toten zu dir./
Wo immer du eintratst, redete nicht in Kirchen/
zu Rom und Neapel ruhig ihr Schicksal dich an?/
Oder es trug eine Inschrift sich erhaben dir auf,/
wie neulich die Tafel in Santa Maria Formosa./
Was sie mir wollen? leise soll ich des Unrechts/
Anschein abtun, der ihrer Geister/
reine Bewegung manchmal ein wenig behindert./
Freilich ist es seltsam, die Erde nicht mehr zu bewohnen,/
kaum erlernte Gebraeuche nicht mehr zu ueben,/
Rosen, und andern eigens versprechenden Dingen/
nicht die Bedeutung menschlicher Zukunft zu geben;/
das, was man war in unendlich aengstlichen Haenden,/
nicht mehr zu sein, und selbst den eigenen Namen/
wegzulassen wie ein zerbrochenes Spielzeug./