Wer, wenn ich schriee, hoerte mich denn aus der Engel/
Ordnungen? und gesetzt selbst, es naehme/
einer mich ploetzlich ans Herz: ich verginge von seinem/
staerkeren Dasein. Denn das Schoene ist nichts/
als des Schrecklichen Anfang, den wir noch grade ertragen,/
und wir bewundern es so, weil es gelassen verschmaeht,/
uns zu zerstoeren. Ein jeder Engel ist schrecklich./
Und so verhalt ich mich denn und verschlucke den Lockruf/
dunkelen Schluchzens. Ach, wen vermoegen/
wir denn zu brauchen? Engel nicht, Menschen nicht,/
und die findigen Tiere merken es schon,/
dass wir nicht sehr verlaesslich zu Haus sind/
in der gedeuteten Welt. Es bleibt uns vielleicht/
irgend ein Baum an dem Abhang, dass wir ihn taeglich/
wiedersaehen; es bleibt uns die Strasse von gestern/
und das verzogene Treusein einer Gewohnheit,/
der es bei uns gefiel, und so blieb sie und ging nicht./
O und die Nacht, die Nacht, wenn der Wind voller Weltraum/
uns am Angesicht zehrt -, wem bliebe sie nicht, die ersehnte,/
sanft enttaeuschende, welche dem einzelnen Herzen/
muehsam bevorsteht. Ist sie den Liebenden leichter?/
Ach, sie verdecken sich nur mit einander ihr Los.