O Hoffnung! holde! guetiggeschaeftige!/
Die du das Haus der Trauernden nicht verschmaehst,/
Und gerne dienend, Edle! zwischen/
Sterblichen waltest und Himmelsmaechten,/
Wo bist du? wenig lebt ich; doch atmet kalt/
Mein Abend schon. Und stille, den Schatten gleich,/
Bin ich schon hier; und schon gesanglos/
Schlummert das schaudernde Herz im Busen./
Im gruenen Tale, dort, wo der frische Quell/
Vom Berge taeglich rauscht, und die liebliche/
Zeitlose mir am Herbsttag aufblueht,/
Dort, in der Stille, du Holde, will ich/
Dich suchen, oder wenn in der Mitternacht/
Das unsichtbare Leben im Haine wallt,/
Und ueber mir die immerfrohen/
Blumen, die bluehenden Sterne, glaenzen,/
O du des Aethers Tochter! erscheine dann/ Aus deines Vaters Gaerten, und darfst du nicht,/ Ein Geist der Erde, kommen, schroeck, o/ Schroecke mit anderem nur das Herz mir.